29/06/2016 - Fortaleza
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Recusar esses planos não colava mais, o homem moderno distante envolveu o braço numa mulher de mesmo jeito. Ela tinha o cabelo curto, usava um cardigan com saia curta. Ambos muito simpáticos moveram suas cabeças chamando por mim. Então senti trair o velhinho saltitante, a senhora das flores e os brinquedos solitários.Troquei muitas coisas por outras. No momento me parecia o melhor a ser feito, o mais aceitável e menos constrangedor. A transição foi feita rápida e precisamente, um truque de mágica. Cigarro e bebida eram necessários. E foram nesses instantes de fumaça e espelhos, com demônios e aranhas gigantes a dançar no ar, que notei meu crescimento.
O relógio não havia parado. “Ele nunca parou”. O relógio não parava. E quando foi que eu aceitei isso? Não teria um contrato? E se caso tivesse, não teria eu o quebrado? Uma voz distante não parava de gritar e subir e gritar e subir… E chegou ao nó da garganta como um soco.
A dona aranha
subiu pela parede.
Veio a chuva forte
e a derrubou.
Já passou a chuva,
o sol já vai surgindo.
E a dona aranha
continua subindo...
“Você tá bem? Quer vomitar?”
Os olhos mareados e inconsistentes. Sorri, fiz com a mão um gesto despreocupado.
“Tô ótimo”.
O banheiro era grande e cheio de quadros de pessoas em vasos sanitários. Aquilo lembrava a época punk de um modo muito caricato e artificial. Diante do espelho, nada era tão simples de identificar, meu rosto, meus olhos, minha boca que tremia.
“Você tá bem, rapaz?”, outra vez perguntaram; não liguei.
“Sim, sim, acho que é fome”.
E aquilo era verdade. Cercando meu rosto magro, estava a barba rala que por muito tempo recusou-se a crescer. Deixava de gerar um sentimento de conquista para causar repulsa. Nada daquilo me agradava.
“Isso nunca lhe agradou”.
Num susto, levantei a cabeça e corri os olhos por todo o lugar. Do outro lado do espelho – o imediatismo não me permitia virar o corpo – a porta voltava-se para fechar, e pude jurar que um par de pernas finas escapava por ali, dançando. Não dançando de modo feliz, apenas sendo levado, pelas coisas que levam, porque continuar me olhando era difícil.
Cheguei a bater no rosto, deixando a pele vermelha, ignoraria o visto e poderia continuar vivendo daquele jeito. Claro!
“Não.”
Aquilo era perfeitamente normal. Todos vivem assim. Por que…
“Não.”
…eu não poderia ser que nem…
“Não.”
… eles?
“Não.”
Não, não, não, o tempo não muda. O tempo não cansa de continuar andando e falando – às vezes gritando, às vezes cantando –, não espera por ninguém, não espera você se arrumar para pegar o trem, não corre se o dia tiver chuva enquanto se deseja uma praia, não volta se o muito velho quiser subir em árvores. Mas ele não obedece a ninguém, ele é justo. O que posso negar? Tenho apreço pelo velhinho! Nunca se pode fazer as coisas voltarem a ser como antes, mas por que então deixá-las? Na verdade, elas nunca se vão, o tempo muda, é claro, mas o que há de ruim é feito pelo homem. Você vai embora de casa e vai trabalhar e vai fazer as coisas da vida de homem e mulher e cão. E você, diga, deixa para trás aqueles dias?
O tempo é que sofre por você, sinto dizer. E seria bem compreensível se ele lhe maltratasse. Mas ele não faz isso sempre.
As flores do canteiro diminuíram porque foram substituídas pela praticidade do plástico, mas nunca deixaram de existir. Há uma parte delas, descobri, tão natural quanto o sol que as banhava de dourado. Sempre estiveram lá. O lugarzinho sobrado era suficiente para viver caso alguém assim desejasse. Eu escolhi não morar lá, mas deixá-lo em plano de fundo, como uma boa lembrança a ser resgatada da memória nos dias difíceis. A recusa pelo avanço, o zeitgeist, no entanto, continuou.
“Meio termo nunca é fácil, mas por eliminatória pode-se tirar muitas coisas, sabe…”.
A velhinha sorriu e me disse em tom satisfeito:
“Com o tempo você melhora”.
Vai ver que esse é o problema. Fazer as pazes com o tempo, melhorar com ele, é uma boa ideia. Vai ver que assim eu tomo jeito e aprendo de vez a sair de cima do muro.
Até lá eu faço o que me agrada. Seja por comodismo ou luxo ou ingenuidade ou preguiça, tudo se acaba mesmo. Só que o homem moderno e seu par de fachada não vão sorrir para mim. Essa é a minha eliminação, meu assassinato. “Que a chuva molhe suas máscaras de maquiagens maquiavélicas. Ah, e que o tempo os façam velhos. Ranzinzas, do tipo que não dançam. E não me procurem de novo!” A porta é batida; é uma morte sincera.
Sempre que o relógio marcar Tarde, eu vou dar dois tapinhas ou tacá-lo logo na parede. Não posso aceitar a verdade assim tão fácil.
Porque, às vezes, a gente esquece, às vezes, a gente perdoa, às vezes, a gente lembra com carinho. Às vezes, a gente tudo.
E o tempo não volta, mas outras vezes a gente volta, estando sujeito a tudo que passou de novo, de novo e de novo...
[FIM]
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